«Пишу стихи крайне редко. Обычно они являются результатом длительного или сильного эмоционального негативного переживания. По содержанию - автобиографичны. По форме - сумбурны, как и чувства. Записываю без правки, где придется - на квитанции, в блокноте, обрывке листа. Читая записанное, удивляюсь нередко обнаруживаемым между строк духу религиозности и оптимизму». Ко всем стихи приходят по-разному. К Светлане Гутор из Магнитогорска Челябинской области - именно так, как она описала.
Светлане 32 года, по профессии она – юрисконсульт. Стихи сочиняет давно, но сохранять свои записи у нее вошло в привычку лишь с 2009 года.
Светлана Гутор, Магнитогорск.
Стихи Светланы Гутор
Сегодня. Обо мне
Игра, не более того,
И призрачный обман иллюзий.
Пустышка фраз зажата в зубы.
Играет осень в домино.
Туман размыл все очертанья,
И нет ни окон, ни дверей.
Цепочка дней пространно-странных,
И неудавшихся друзей.
Я загрунтую снова холст
Смятенных дней прозрачной краской.
Рисунок свежий будет прост
И строг, как пост недели страстной.
Слова
Твоим губам так трудно
Сказать немного ласки.
Но я не буду нудной,
Не буду больше плаксой.
Твои глаза безмолвны,
В них тень насмешки легкой.
Тягучих фраз условных
Я пью напиток горький.
Бессмысленны укоры.
Простая жизни проза.
Я позабуду скоро
Слова, что снились в грезах.
Память
Я разложу по полочкам портреты
Любви прекрасной первой, и второй, и третьей,
Я аккуратно вытру с тех портретов пыль,
У каждого спрошу - простил ль?
И каждому отдам прощение свое
На сердце, в памяти станет светло.
Обид нелепых, злых воспоминаний сор
Я вытряхну сегодня за забор.
Свечу пред ликами зажгу.
Светить иконой - каждая в своем углу-
Мне будут в дни сомнений и тревог…
Я попрошу, чтоб нас Господь берег.
После ссоры
Скандально-грязно нынче в городе,
В душе и в доме кутерьма.
Я отойду немного в сторону
И подожду, пока осядет тьма...
А утром было все иначе-
Сверкали солнце, капли и глаза,
Весна шагала веселей и ярче,
И жить хотелось так, как никогда...
Слова упали мощным молотом,
И раскололи мир напополам.
Слова-вороны, жаждущие золота,
Стервятники, летящие на слабые тела.
Не увернуться мне от них, не скрыться,
Не отразить их и не пропустить.
Я отвернусь - я не желаю видеть лица,
Хочу лишь обрести покой, остыть.
Осядет серым войлоком обида,
Развеет пеплом время мрачные слова.
Продолжит тихо сказку жизни книга,
И зашагает снова весело весна.
Прощание
Снова боль,
Боль новой потери.
Сделать столько
Я не успела.
Начинанья и планы
Отправлены в урну.
Фраз не надо пространных-
Они пахнут дурно.
Милых лиц молодых
Не увижу улыбки.
Вместо пуль холостых
Я отправлю открытки
Вам, мои бывшие
И несостоявшиеся,
Лишней души,
Увы, не понявшие,
Души неприкаянной,
Глупой, простуженной.
Не моргайте отчаянно-
Ничего мне не нужно.
Ангина
В предсмертной судороге дней
Мечусь последние недели.
И среди ночи встреча с ней-
Ангиной, спутницей метели,
Бурана чувств, не самых лучших,
Не самых светлых на Земле.
Не зря температура душит-
Так легче отболеть душе.
Под звуки Штрауса
Уйду и спрячусь…
Ото всех…
Чтоб залечить живые раны,
На вкус испробовать все грани
Уединенья пустоты, свободы смех.
Я не страшусь.
Под звуки Штрауса укроюсь пледом.
С любимой книгой на коленях
Забыть и отпустить потери-
Я проиграла в лотереях.
За часом час… Стираются сомненья,
Соленый высыхает след.
Танцует поздний снег
Под звуки скрипок, фортепьяно.
Герой Гавальды уже пьяный
Любовью, он на вопросы ждет ответ...
К чему обманываться снова?
Искать, чтоб, не найдя, терять??
Но было изначально слово,
И звуки были, и цвета.
И из руин они поднимут,
Пока живой, пока ты дышишь,
Пусть даже сердце было вынуто,
Порезано, зашито, и не слышит.
Игра обмана и потерь-
Вся наша жизнь, в том рок, судьба.
Нам остается только верить
В цвета, и в звуки, и в слова.
Жажда
Почувствовать прохладу кислорода,
Сон минут,
Безбрежность, томность небосвода,
И тишины уют,
Задумчивость картин,
Манящий шелест книг;
Вообразить камин,
Читать признанья к Лиле Брик.
Не сметь переступить порог,
Прервав уединенье.
Не знать скитаний и тревог.
Продлить безмолвия мгновенья.
В пути
Как жить в миг расставания с надеждой,
В час подступающей гнетущей пустоты,
Прихода знания: не будет так, как прежде,
И никогда не сбудутся мечты.
И нечего поведать миру.
Не спеть, не станцевать и не сыграть,
Шедевр нарисовать мне так же не под силу,
Когда души не зажигает страсть.
Но ни к чему уж шевелить поленья,
И дуть усердно угли на ветру-
Тревоги все напрасны и волненья,
Пути не зная, наугад бреду.
А рифмы все в конце приходят к Богу,
Как воды здешние к морям бегут.
Хотя не набожна, передо мной одна дорога.
На ней, быть может, замысел Его пойму.
|